Campeones

Dentro de unos años, será recordado como un partido más.
Pero ahora, es el momento de que una afición, cansada de esperanzas vanas y decepciones, se lleve el premio por las ilusiones perdidas.
En mi recuerdo, quedará el verte, silencioso y tranquilo, con tus chicos celebrabando la victoria contra Rusia en semifinales, mientras recogías tus apuntes y después te dirigías con tu equipo técnico al túnel de vestuarios. Humilde, sereno, sabiendo el trabajo por hacer.
Gracias Luis, porque contigo hemos llegado a ser “La Roja” y gracias a tus chavales, porque nos habéis hecho soñar y ver una España campeona.
Simplemente, GRACIAS.

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Psiquiatras

After twelve years of therapy my psychiatrist said something that brought tears to my eyes. He said, “No hablo inglés”.

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Odio

“Tienes odio en la mirada”
Eso fue lo que me dijo una de las primeras veces que coincidimos y, desde entonces, es algo que vaga por mi mente a diario.
Siempre he creído que mi mirada no reflejaba otra cosa que no fuera tranquilidad y, para qué negarlo, indiferencia.
Cada día esa frase vuelve a mi cabeza…
Hay noches, trabajando, en las que paro en seco, cansado, soñoliento o como quiera que esté…
En silencio, aparto todo y me levanto al baño.
Me miro en el espejo.
¿Ése soy yo?
Ojos cansandos, me fijo en ellos.
Esa barba a medio hacer que siempre levanta quejas…
Una cara demasiado vieja para un joven y demasiado joven para un viejo…
Quiero encontrar lo que busco y comienzo a hacer carantoñas.
Gesticulo de manera imposible, sé que esta ahí… Tiene que estar…
Ahora triste, ahora serio, ahora alegre, ahora bravucón…
Pero por cada gesto, ocurre lo mismo… El rostro se oscurece y se llena de silencio…
Poco a poco… aparece…
Sí, lo veo… está ahí… en lo mas profundo…
Aparece…
Cierro los ojos, no puede ser.
Sacudo la cabeza y vuelvo a mirarme.
Repito lo mismo, trato de conseguir ángulos imposibles con mi boca, mientras acompaño con desorbitadas y cómicas miradas…
De repente, paro. Espero.
Las arrugas se relajan, las comisuras de los labios vuelven a su posición normal… los ojos vuelven a mirar fijamente…
La oscuridad me empieza a envolver de nuevo.
Veo en los ojos esa oscuridad en su profundidad, en lo más al fondo…
Está ahí.
Sé que está.
Sé que está porque lo estoy viendo…
Hay… hay algo malo en mí…
Ahora lo sé.

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¿Me cambia, por favor?

Se acerca el fin de mes y es norma común para cualquiera que tenemos abono de transporte en Madrid el empezar a pensar en comprar el del mes siguiente.
Me gusta ser previsor para estas cosas y ni corto ni perezoso me dirigí una mañana feliz y dicharachero a una de las máquinas expendedoras de Atocha para sacarlo.
No sé por qué, pero me dio por utilizar un billete de 50€ en lugar de la tarjeta (como hago normalmente), para hacer el pago.
Esperando estaba, mientras parpadeaba el mensaje “Generando su billete”, cuando me pareció ver un cambio fugaz en el texto antes de desaparecer que decía algo así como “Error de impresión”.
Durante un momento, la máquina se detuvo y al instante siguiente empezó a escupir monedas de 2€. Temiéndome lo peor, me puse a contarlas…
1…
2…
3…

25…
Mecawen…
Un billete de 50€ en monedas de 2€.
Si es que, lo que no me pase a mí…

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Recuerdos

¿Vivimos con los recuerdos?
¿Vivimos para los recuerdos?
¿Vivimos de los recuerdos?
¿O más bien somos lo que nos dictan los recuerdos o, mejor dicho, lo que vivimos?

Sin recuerdos se vive mejor.
Si no hay recuerdos, lo que fuera que pasara no existe ni existió.
No tienes que preocuparte por lo dijiste o hiciste aquella vez.
Tampoco tendrías que preocuparte por lo que te dijeron o te hicieron aquella vez.
El sacrificio es posible.
Yo vivo de mis recuerdos.
Vivo de mis recuerdos para no volver a equivocarme.
Mis recuerdos me definen y, en cierto modo, me crearon.
No es fácil deshacerse de un recuerdo.
Pero tampoco es fácil soportar uno que creías olvidado.

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Un banco sólo es un banco

Un día me cansé de caminar.
Llegué un parque.
Elegí un banco y me senté.
Vi a gente pasar.
Algunos tenían la vista fija en el suelo y caminaban con sus propios asuntos.
Había niños jugando cerca enfrascados en sus propias aventuras, ilusiones y sueños.
Otros paseaban a su perro.
Parejas hablaban alegremente.
Entonces me puse a pensar.
Resulta curioso que casi todo lo importante que me ha pasado ha sido sentado en un banco.

El primer sentimiento.
El beso.
Las primeras emociones contenidas.
El primer abrazo sincero.
El horror de la desesperación.
La impotencia.
El abandono.
La pérdida de la esperanza.
Las esperas.
Las sonrisas.
Las miradas.
Las decisiones.

La decisión.

Es curioso ver como las cosas más triviales pueden tener tanta importancia para las personas.

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Esos grandes genios

El mundo se está quedando sin genios: Einstein se murió, Beethoven se quedó sordo y a mí me está empezando a doler la cabeza.

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Pezones del infierno

Somos los hermanos petaitos y sudorosos, embadurnados en aceite Johnson con los pezones apuntando para abajo.

Oda a The Barbarians (1987), los hermanos David y Peter Paul, con letra de Davemen (qué malas son las drogas) y música adaptada de Carmen de Bizet. Este año se cumple el 5º aniversario de su triste creación aunque, afortunadamente, todavía está sin terminar.

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A semifinales

Bueno, no es que me guste el fútbol pero esto es más que digno de mención.
Habían pasado la friolera de 88 años, juegos olímpicos de Amberes 1920, desde la última vez en la que la selección española ganó a la de Italia en partido oficial. Sumamos a esto, la teoría conspiranoica de los 22 de junio en los que España nunca se ha comido un colín. Y añadimos nuestra maldición particular para el paso de cuartos en cualquier competición oficial, ya sea en un Mundial, una Eurocopa o las chapas.

Hoy, tras mucho especular sobre los resultados posibles e imposible, divinos y terrenales; hoy, después de esos 88 años, siendo 22 de junio y, además, partido de cuartos de final de la Eurocopa 2008; hoy, España, por fin, ha conseguido romper con la tríada maléfica ganando a Italia, en los penaltis (4-2).
Hay que decir que ha sido una victoria más que merecida.

Mis felicitaciones a Luis Aragonés y sus muchachos.
Claro que podemos, hombre, claro que podemos.

Pero volviendo a la conspiranoica… ¿será éste el principio de una nueva selección, dejando atrás la tríada del mal o volveremos a lo mismo de siempre?
Eso sólo el tiempo lo dirá o, mejor dicho, lo veremos dentro de dos años en el próximo Mundial 2010 de Sudáfrica.

Esto ha sido todo por hoy. Devolvemos la conexión al estudio, reciban saludos cordiales.

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Esos simpáticos roedores…

– ¿Cuántos robles roería un roedor, si los roedores royesen robles?
– Un roedor no roería robles, ya que los roedores no roen robles.
– Pero si un roedor pudiera roer y royera alguna cantidad de robles, ¿cuántos robles roería un roedor?
– Aunque un roedor pudiera roer robles, y aunque un roedor royera robles, ¿debe un roedor roer robles?
– Un roedor debería roer si un roedor pudiera roer robles, siempre que el roedor royera robles.
– Oh, cállate.

Guybrush Threepwood, en conversación filosófica con un carpintero en Isla Scabb.

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